Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти ещё мальчишка, брёл по опушке, где недавно был бой. Воронки, гарь, тишина. Среди искорёженной колючки, проржавевших лент от пулемёта и пробитых касок его взгляд уловил тусклый металл. Он нагнулся, стал разгребать руками холодную землю. Из-под осколков и глины показался приклад, затем ствол — карабин. Сердце заколотилось. Он вытащил его, отряхнул, прижал к себе. Дороги в деревню уже не было. Одно оставалось — уйти в чащу, искать своих, тех, кого в округе звали лесными людьми. Партизаны.